Когда-то давным-давно, в прошлой жизни, когда была зима и было холодно, и мама была на работе, мы с сестрой натягивали одеяла на металлический каркас качелей. Растягивали между столом и батареей, и на пол стелили пуховое одеяло, алое-алое, из старого, лезущего нитками шелка.
Мы в этом шалаше, на "плоту", плавали далеко-далеко. И спасали кого-то, кого сами выдумывали.
Мы были - Чип и Дэйл, и компания. У нас был Вжик и остальные детские тупости.
Мы валялись в полутемном шалаше, подсвеченном фонариком, топтали конфеты, и спасали мир.
И все было так просто и понятно, что прямо даже жутко.
Наверное, это были первые руки, которые не причиняли мне боли.
Руки, которым я верил. Которым позволял к себе прикасаться, и они не вызывали дрожи, и не заставляли поджимать плечи, и напрягаться комком сплошных нервов.
Руки, которые я любил, и которых мне не хватает.
У нас разные жизни, она приезжает слишком редко, никогда не остается надолго.
Для нее эта квартира - мука, когда она приезжает к нам.
Для нее - здесь все в воспоминаниях и в том, чего уже не вернешь и не исправишь.
Для нее - это память. Для меня - это ад.
Разница в восприятии.
Хорошо, что для нее эта квартира, и это красное одеяло, и все остальное - не значат так много.
Хорошо, что ее здесь не было два года назад. Это все здорово, просто.
Потому что она никогда не узнает - как это было. Как это ощущалось. Как я это видел.
Я знаю, что ей не проще. Что ей больно, когда она приезжает. Что ей страшно оставаться здесь на ночь.
Я это пережил, а для нее это как мистический дракон, который вроде бы есть, но где-то далеко.
Я бился с этим драконом. А до нее только доходили слухи.
Хорошо... Это - хорошо.
Все изменилось.
Но ничего не изменилось в лучшую сторону.
Пусть все будет так.
И пусть память будет черно-белыми фотографиями, и раскрашенный цветок на обоях - только следствием детской глупости и шкодливости.
Пусть будет тепло и горько, а не темно и страшно.
- А ты сейчас сидишь на стуле - там была панель космического корабля. Помнишь, мы красками рисовали. - Улыбается. Такая сказочно задумчивая. Вся еще там, в детстве.
- Черт! - Наклоняюсь, пытаюсь заглянуть. Встаю, поднимаю стул, поворачиваю на бок. - Черт же... - Отпечатками пальцев, действительно "космическая панель". Разноцветные выцветшие "кнопки". - И как ты знала?..
- Там царапина была, на ножке. Ты ее гвоздем процарапал, чтоб не путать стулья, когда переставляли их после праздника...
Черт...
Я так тебя люблю...
@темы:
LtC. Van-Dienn,
Личное,
Мысли вслух,
Отношения